Felicidade. O que é a felicidade? É palpável, é comprável, é vendível, negociável? Me disseram que não, e mesmo que fosse, na minha bolsa só há uma grande camada de papéis de bala, notas fiscais amassadas, um colírio, um livro e o meu RG. (Juro que acabei de me certificar dos meus bens, e essa é a realidade). Eu não sei bem quando ela vem, me pega de surpresa às vezes, e geralmente vai embora tão bruscamente, repentinamente, assim como veio. Mas nos dias em que essa moça felicidade me acompanha, ah, como são belos. Eu percebo as cores, os rostos, as palavras. Eu acho graça nas palavras, sim, elas podem ser engraçadas. São dias talvez como todos os outros, as mesmas pessoas, os mesmos lugares, a minha rotina costumeira. Vista com outros olhos, ah, eu trocaria todos os meus belos papéis de bala para ter esses olhos sempre. Quando eles são arrancados de mim, as cores vão embora, os rostos se distorcem, as palavras são montes de sons (quando faladas), e símbolos (quando escritas). Ou talvez, eu esteja usando meu jeito 'humano em demasiado' para jogar a culpa em um alguém cujo eu nem tenho certeza de que existe. Talvez o meu 'arrancador de lentes' (eu ia colocar olhos, o termo que eu estava até então utilizando, mas observe que ia ficar macabro) seja eu. Porque simplesmente não aguento olhar para coisas mais complexas com a mesma intensidade que elas me proporcionam.